Ричард Бах ИЛЛЮЗИИ. Часть 7. В среду утром, часов в шесть, я еще спал, и вдруг "Бу-бу-Бум" - как зашумит, загрохочет, будто взорвалась музыкальная бомба, мгновенно тысячеголосый хор запел что-то на латыни, оглушительно заиграли скрипки и задудели трубы, забухали барабаны. Земля содрогнулась, мой самолет покачнулся, и я вылетел из- под его крыла, как кот из высоковольтного трансформатора - шерсть дыбом. В небе занимался холодный рассвет, облака были расцвечены буйными красками, но все это дрожало в невыносимом крещендо. - Прекрати! Прекрати! Прекрати музыку немедленно! Шимода закричал так громко и так яростно, что я прекрасно слышал его даже в этом грохоте. Симфония тут же смолкла, осталось лишь эхо, уходившее все дальше и дальше. Затем зазвучала нежная святая песенка, тихая, как шепот ветерка, словно музыка Бетховена, явившаяся во сне. На него это не произвело никакого впечатления. - Слушай, я сказал перестань! Ну наконец-то! - сказал он. Я глянул на него. - Для всего ведь есть подходящее время и место? - спросил он. - Конечно, время и место, но... - Чуть-чуть небесной музыки - это здорово, если она тихонько звучит у тебя в голове, ну, может, еще по особым случаям, но с раннего утра, да еще так громко? Думай, что делаешь. - Что я делаю? Дон, я крепко спал... я не понимаю тебя. Он покачал головой, беспомощно пожал плечами, хмыкнул и полез в свой спальный мешок. Выпавший "Справочник Мессии" лежал, раскрывшись, на траве. Я аккуратно перевернул его и прочел: "Утверждая, что ты чего-то там не можешь, ты лишаешь себя Всемогущества". Да, в мессиях для меня было много непонятного.